Spasseggiata

L'aria puzza di gas di scarico. Hanno rovinato le coste, espropriato le campagne, hanno lasciato che le discariche abusive proliferassero. Respiriamo più piombo che ossigeno, sovrastati da blocchi di cemento che ci tolgono la vista del mare, delle nuvole, che ci precludono ogni orizzonte. I superstiti immaginano, resistono come possono. Tra distese di asfalto gremite di macchine non sappiamo più dove andare a camminare e si compie l'abominio: centri commerciali. Sono stufa degli allarmi delle auto, delle case, dei negozi, sono stufa delle musiche martellanti, delle chiacchiere a voce alta. Non capisco la fretta, le corse, i musi arcigni, il sospetto reciproco. Dove mancano biblioteche, musei, cinema, teatri, piazze, campagne, dove manca tutto questo, non ci si guarda più in faccia.

E devo smettere di pensare a Thoreau.